y hace de la ciudad un predio de tristeza
el otoño expoliando árboles que tiritan,
cizalla de las hojas, padrino de las lluvias.
Encendemos la lenta fogata de la noche
cuando arrastran las tardes densos carros de sombras.
(Fuera los chaparrones implantan en las calles
su torrencial y bronca dictadura de agua.
y el viento es su aliado con látigos de frío.)
Un telar de palabras cálidas es la noche
y tejemos tapices con los hilos del ocio.
Empieza a gotear el verso su costumbre
en la copa en que bebo el licor de su égloga.
La vida sigue dando sus vueltas de molino
en torno de este rito del vivir y el poema
es cangilón que saca el agua de los sueños.
Todos necesitamos un cuenco de esperanza
en que beber podamos unos sorbos de aliento.
Juan Rafael Mena
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