Confessiones
Un viaje al interior de mi ser, una puerta abierta a la fantasía y un suspiro de la realidad.
miércoles, 6 de marzo de 2013
domingo, 17 de febrero de 2013
MAGIA LA NOCHE
Cuando pronuncia tu nombre, un estallido del ser. La nada dejó de ser nada.
Ella que ha tirado las cortinas, que ha inventado los sonidos, resistido y evocado la poesía, su filosofía rechazada; y es ella la mar, la resonancia.
Murmullos..
que acaso te persiguen, te atosigan.
Una infinitud limitada, lucha no conquistada.
Y la brisa posada en tu rostro, esclareciendo telarañas en noches de rutina; un latir asfixiado, monótono, ha finalizado.
Mas, realidad que acaeces, ¿quién eres? Ahí tú y ella no pertenecen.
Velos desterrados que dan lugar a la sustancia, fusión sagrada sellada en acción engendrada.
Karma.
El pasado ha cesado, no más causa y efecto; puro elemento.
Que un instante aconciencia despide el brillo de una entidad conformada en comunión.
Ensamblaje absoluto que se intimida ante una razón que ha sido por todos sobrestimada.
Y él, un equilibrio inconsciente de sí, temeroso de sí; locura, si, que aterra, excita, libera.
Oleaje sigues tu marcha, a veces espeso, denso y furioso; y otras veces en calma, profundo; clamas la manifestación venusiana de la creación.
No obstante han de ser ellos en la ambición de sí, con flores, entre espinas y pasiones. Lazos universos.
Y son tan ellos que la implosión ya no puede no ser nada.. polaridades cesando una a la otra en efusión.
Danzas y él canta.
Magia la noche, sobrepasas egos de almas que ya antes se invocaban.
Disonancias, más el eco, no ha de atreverse a pronunciarse en una Roma construida con piedras en las puertas del ayer.
Ello lo ha intuido el cosmos.
Un símbolo.. amor.
sábado, 16 de febrero de 2013
viernes, 8 de febrero de 2013
domingo, 27 de enero de 2013
sábado, 26 de enero de 2013
Contradicción certera
"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o el fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrrir una sola vez, nada es preciosamente precario. Lo elegíaco, lo grave, lo ceremonial, no rigen para los Inmortales. Homero y yo nos separamos en las puertas de Tánger; creo que no nos dijimos adiós.
[...]En las afueras vi un caudal de agua clara; la probé, movido por la costumbre. Al repechar la margen, un ábrol espinoso me laceró el dorso de la mano. El inusitado dolor me pareció muy vivo. Incrédulo, silencioso y feliz, contemplé la preciosa formación de una lenta gota de sangre. De nuevo soy mortal, me repetí, de nuevo me parezco a todos los hombres. Esa noche, dormí hasta el amanecer."
(Jorge Luis Borges, El Aleph: El Inmortal)
martes, 22 de enero de 2013
LA NOCHE Y SUS CANTOS
La oscuridad se presentó a mí, tan seductora, terriblemente hipnótica.
Me ha perseguido y he sido alcanzada; sobrepasada.
Un púrpura escarlata saciando mis entrañas, torrentes líquidas que entre mis venas andan .
Y los ciruelos rebosantes en deseo, mis hinchados labios consumieron.
No dispongo ya de claridad, estas sombras nublando toda ella mi razón.
'Como un sauce entre sus ramas fui arrebatada'.
Sus hojas tan viejas, tan misteriosas y tan densas; manifestando en ello todo ardor, toda pasión.
El frenesí de tus labios, miradas desnudas..
La noche y sus cantos.
Que será mañana
Y qué será de aquellos que revolcados sobre el asfalto, el jardín de sus sueños irrumpieron.
Qué será de las aguas y sus ecos, de los frutos, hacia dónde soplarán los vientos.
De las noches que han clamado, ya entre aullidos, pues albergan también remordimientos sordos y sombríos.
Y qué de tu mirada, de esta mi sonrisa congelada, una redención, de unas sábanas que han sido manchadas.
...................
Qué es de ti, de mi. Qué será mañana.
Qué será de las aguas y sus ecos, de los frutos, hacia dónde soplarán los vientos.
De las noches que han clamado, ya entre aullidos, pues albergan también remordimientos sordos y sombríos.
Y qué de tu mirada, de esta mi sonrisa congelada, una redención, de unas sábanas que han sido manchadas.
...................
Qué es de ti, de mi. Qué será mañana.
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